Luna turbia de julio, bárrete como buena rata presumida y escupe las nubes como huesos de aceituna. Brisa de poniente, olvídame. Deja de ser el pegamento que me une a esta mesa, a este rincón, a esta misma nada.
Nací siendo ladrón de lunas. De todas las que veo. Cada noche es una distinta y me las guardo en el bolsillo antes de que las nubes coloquen una nueva en el escenario del cielo, sobre el tablado, por encima de la vida.
Cada recuerdo camina por mi piel y sus pasos van conformando un paseo siempre truncado que se convierte en brecha. Un corte invisible. Otro. Uno más... Millones de cicatrices que marcan sin indicar una senda de experiencias que no dejaré de seguir.
© L'Enfant Cap Pas Cap
